Pareciera que ahora las lluvias de mayo tienen otra composición.

No tenía idea de lo que se venía: un capítulo macabro del destino,

la prueba definitiva.

Puse toda mi alma, compasión, corazón, coraje y valentía,

pero el globo se escapó, voló y se convirtió en relicario.

Hice promesas, pedí, supliqué, pero el destino, tal cual Edipo, estaba marcado.

No pude, no pudimos escapar del oráculo,

y sentí el más profundo y descarnado dolor.

El amor transforma, pero el dolor desconfigura.

Con rumbo perdido, tal cual diente de león a disposición de una ráfaga,

he andado.

He sentido, he amado, he reído, pero al fondo,

la sangre, la confusión y la desolación

siguen incólumes en el eco de mi memoria,

en el rincón donde he dejado el arcón

y tiré la llave.

Tengo un carcelero

sentado en la parte convexa.

Mi ojo no se encuentra con el ojo de la cerradura;

no me permite ver

el contenido rojo,

espeso, ido, tierno, sollozando.

La lluvia dejó olor a etanol en vez de petricor.

¿Se pueden desenredar los cables de Delhi?

La tragedia desfigura,

desprograma,

descontrola,

distorsiona,

descontinúa.

Y ahora el primero

es un beso

de traición

y de consuelo.